¿Quiénes somos realmente?

¿Cuáles son nuestros sueños?

¿Hasta donde llegan nuestras fuerzas

y  hasta donde, estamos hundidos?

¿ En donde esta nuestra verdad

y dónde vamos a buscarla?

¿En las redes?

¿en los libros?

¿en nosotros o en alguien más?

¿ Quienes somos

y cuando dejamos de serlo?

¿Cuál es el limite que quiebra nuestro mundo en dos?

¿Dónde queda esa línea de la que todos hablan y pocos conocen?

Quizás seamos sinceros en la rabia o en la euforia,

Tal vez en la risa o tal vez en las lagrimas,

¿Pero…?

Quizás no.

¿ Quienes somos realmente?

¿Cuál es nuestro éxtasis o cual es nuestra tragedia?

¿ Estamos listos para la verdad o para eso no tenemos conciencia?

¿Animales, amos, borregos, Dioses u hombres?

¿Quiénes somos?

¿Quien…?

¿Quién soy?

Los artistas

Dicen que los artitas están locos,

Que vienen de otro planeta

O que se eyectan como cometas al vacío

Para poder volar en la nada.

Dicen, que los que pintan,

Escriben, bailan o cantan,

Son los artistas de verdad.

Dicen que el arte reposa secreto

en algún poema o en alguna canción,

en la genialidad de algún sensible que abrió los ojos.

Y yo digo no, los artistas

Somos nosotros.

Los artistas somos los que dudamos

Los que lloramos, los que compramos

Y los que vivimos.

Los artistas, somos humanos,

Tan bajo o tan alto como eso resuene.

Yo digo que no, que son solo ellos los locos,

Porque todos juntos somos un collage de la demencia.

El arte, no tenemos que verla,

Nos tiene que ver ella a nosotros,

Desnudos, tristes, alegres, pintados o mutilados.

El arte no son ellos, el arte o los artistas,

Somos todos.

Adiós vieja amiga. Adiós.

De mi infancia puedo decir que siempre tuve una guitarra sonando dentro de mi, una pequeñita y deliciosa guitarrita de cualquier color. El día en que la empecé a notar no le dije nada a nadie y supuse que era algo normal que yo no entendía del mundo de los adultos. La seguí escuchando un tiempo y finalmente me acostumbré, siempre en silencio, disfruté.

Recuerdo que la época en que entré al colegio  me preguntaba si todos los otros niños también escuchaban música en sus cabezas. Me intrigaba saberlo, al fin me parecían todos iguales. Nunca le comenté nada a mis compañeros y fui creciendo asumiendo que ellos también tenían pequeños instrumentos incrustados en su memoria. En los recreos de mi época escolar me gustaba mirar a los otros niños y ver si por sus caras se escapaba, de casualidad, alguna chispa de música, y sí, de todos ellos salían figuritas que yo no veía pero que sabia que estaban allí.

Algunas veces pensé que debía preguntarles a mis padres si ellos también tenían lo mismo que yo, sin embargo no lo hice y también supuse que si tenían música en sus cerebros.

Poco a poco fui creciendo y a medida que el pastel de cumpleaños acumulaba más velas, la música se hacía cada vez más difícil de escuchar. Olvidé seguir preguntándome si los demás tenían música en ellos y así como vino una día la guitarrita, se fue.

Hoy en la mañana me desperté y lo primero que escuché fue el despertador, no mi cabeza. No escuché nada dentro de mí y hasta intenté cerrando mis ojos muy fuerte para ver si allá en el fondo quedaba algo de música pero no, no quedaba. Mi novia me dice que no me preocupe por eso, que seguramente es un recuerdo inventado, sin embargo yo sé que alguna vez el sonido estuvo dentro de mí. Mi novia, también me dice que me apure que voy a llegar tarde a la cita con el jefe de su empresa para ver si me da trabajo.

Adiós vieja amiga. Adiós. 

Encienda un Cigarrillo y Jodase su Garganta

Se va la voz,

El viento se la lleva

Haciéndola ligera y se va.

Se lleva sus palabras y su mierda y de un momento a otro

Todos somos mudos

 Y también, todos,

Somos sordos.

Y nos expresamos en el animo de la tarea,

El niño se levanta y luego cuando crece,

Tira sus sueños a la basura y así

Nos vendemos, nos entregamos,

Nos regalamos y nos prostituimos.

Somos las putas del mundo moderno,

Nuestras palabras solo valen cuando estamos en silencio.

Si nos piden que gimamos gemimos y también

Si nos dicen que lloremos, lloramos.

Que el hombre de traje no gusta de fumar,

Entonces, el humo, ahora se hace Satanás,

Que el rico hijodeputa que golpea a su esposa tiene un Ferrari,

Entonces, ahora, nosotros las prostitutas de la intención

Queremos un Ferrari y ni mierda más, porque ¿para que más?

Y somos sordos y no escuchamos y actuamos

Como bestias a las que les golpean el culo para que echen a andar.

Y sangramos nuestro pus y nuestra hipocresía y como mudos, tampoco hablamos,

Y como mudos, idiotas, dejamos que se vaya la voz,

Que se la lleve el viento porque igual esa mierda no da plata.

¿Eso para que? Si se va a morir de hambre,

¿Eso para que? si ese greñudo es un marihuanero hijueputa,

es un delincuente.

No pierda su tiempo, no lo mire, siga caminando

y si le huele rico ese humo más bien váyase a la iglesia y cómase al cura

para ver si se santifica de una vez por todas.

Se nos va la voz en esta joda de tacones y carteras y vacaciones a Miami,

Y la entregamos como entregamos nuestro sexo y nuestra vida

Porque eso es lo que hay que hacer, porque no hay de otra,

si no es eso, usted no es nadie.

Y ahora escriba un poema y siéntase Bukowski o Hemingway o

Hasta Cortázar si el día esta soleado y el opio esta en las nubes.

Y escriba y escriba y vendase y no mire para allá que ese malparido es un ladrón,

Más bien ahorre dinero en ese cerdo para poder comprar el Ferrari ese de la revista

o en su defecto, una  bicicleta de mensajero o una caja de cartón para vivir.

Ahora abra la puerta y salga a la calle,

encienda un cigarrillo y jodase su garganta

¿Por qué para que quiere hablar?

Mire a todo el mundo como si usted fuera el elegido,

El que es dueño del talento, el que tiene el don.

Y vuélvase mierda y emborráchese como si no hubiera mañana

Y cómase todas las viejas y míreles el culo como si fuera mercancía

Y no les hable, solo cómaselas para contarle a sus amigos que se las comió

Y que usted es un putas y que es mejor que ellos.

Y luego siéntase Dios porque el viento le trajo la voz solo a usted

Y entonces escriba un poema, siga fumando, siga matándose y embruteciéndose

Y súbalo a su blog para que alguien le diga que usted es la verga

Y listo, ya sonó la campana, la comida esta lista, cierre el computador y desayune,

Póngase su uniforme y vuelva  a empezar toda esta mierda una y otra vez.

Materia Y Humanidad

Hemos creado una falsa imitación de Cristo y de Dios, nuestro presente es la mistificación de lo mundano y de lo banal. Hemos creado nuevas maneras de rezar vía satélite y nos hemos ido hundiendo en un fango al que solo le interesa la producción, la masificación y el mercado. Nuestras metas, hoy, olvidan el objetivo de todo gobierno, la felicidad, y se concentran en la riqueza material, en el éxito profesional y en la admiración de terceros. De hecho, me parece que solo nos concentramos en una pequeña porción de la foto, un pequeña esquirla, un pedacito de vidrio que nos hace sangrar pero que aún así veneramos.

Y es que de eso se trata todo en este mundo moderno que se rige por una economía esclavista, se trata de crearnos problemas para luego solucionar y luego tener más problemas solo para mover el mercado. Nos basamos en la el flujo constante de la deuda monetaria sentimental en la que vivimos. Lo peor y lo mas triste de todo es que nuestra pirámide social anula a la bondad como parte de la solución a nuestros sintéticos problemas y la reemplaza con dinero. Aquí y ahora la vida tiene una marca y un precio.

El ruido de la industria retumba en todos nuestros oídos desde el momento en que nacemos. Sabemos que nos espera, a todos, un mismo fin, la búsqueda de un trabajo que nos de dinero, una esposa, una familia , una televisión para enceguecernos y un computador con Internet para sentirnos parte de algo.  Al nacer, aún estamos puros y sensibles al mundo y a medida que vamos creciendo soñamos y divagamos con infinidad de cosas que probablemente no se harán realidad y en cambio se queden en el estante ominoso de los estúpidos sueños que nunca nos atrevimos a realizar. A cambio de ser uno mas del montón entregamos nuestra chispa y nuestro aliento, a cambio de nuestro éxito entregamos la felicidad. El problema de una sociedad ultra productiva y ultra industrial es que vivimos en eterna competencia entre unos y otros, pisoteándonos   cada vez que sea necesario para que solamente alcancemos un escalos mas en de esa inútil gloria que se nos vende en las propagandas y realities de televisión.

Nuestro mundo moderno es un lugar inhóspito lleno de ciegos que no quieren ver y lleno, también, de oportunismos crueles e innecesarios. ¿Cómo es posible que exista toda una industria al través de la muerte? Es un juego con los sentimientos de las personas ¿cómo es posible que se dejen morir s a nuestros semejantes de hambre, mientras otros viven en la cultura obesa de la comida rápida? Nuestra sociedad nos pone en un ataúd desde que nacemos, solo porque somos una pieza más, un diente del engranaje en el mecanismo. Somos materia y no humanidad.

Vamos apilando basura sobre basura, para así, supuestamente, alcanzar la felicidad.  Un televisor nuevo, una casa mas grande, un carro mas lujoso, hijos estudiantes de medicina y paf, alucinantemente, felicidad. Vivimos engañados, ignorando que para la riqueza material de unos la pobreza y la miseria de otros es necesaria. Por esto es que las cárceles, los hospitales, las calles y los manicomios existen y están llenos, por culpa de un sistema opresivo y egoísta que pone por encima de el bien común la admiración  de quien se viste de cura pero nos castiga con su infierno.

El mundo entero y hasta el universo lo tenemos bautizado y supuestamente, bajo control. No nos hemos cansado de talar árboles hasta el exterminio de las selvas ni de  desplazar poblaciones indígenas o ver morir de hambre a pueblos tan humanos como nosotros. Nuestra “civilización“ quiere más, no le vasta con terminarlo todo de una vez y dentro de nuestros propios límites si no que tenemos que errar todas las veces que sean necesarias y posibles para seguir sin darnos cuenta. Somos un grupo de cavernícolas con aparatos tecnológicos que nos han desviado del rumbo. El supuesto progreso busca el equilibrio de la misma forma en que día a día buscamos la paz con armas.

Al final terminamos manchando  todo con nuestro egoísmo. Es posible que la vida en su majestuosidad no haya quedado grande y acabemos perdiendo una guerra que solo nosotros mismos creamos.  

Ya todos los niños estan muertos

Ya todos los niños están muertos
Detrás de la imagen que desangra,
Se esconden por ahí en cuerpos frívolos y de congelador,
Ya todos los niños han muerto.

No queda ninguno en este frío y demencia;
Ninguno que quiera pensar;
Ninguno que prefiera vivir;
Ya todos se perdieron en el bosque que les pintaron.

Adiós, adiós niños, adiós.
Hasta nunca y hasta siempre.
Sus cenizas de sangre no se perderán.

El infinito es su banda eléctrica,
La linea de producción,
El código de barras tatuado en la espalda.

La carnicería de los hombres tristes ya les abrió la puerta,
Espero que todos estén bien
En la eterna nada que les espera.

No creo que se sorprendan cuando se enteren que no existe el cielo
Nada va a estar bien, nada ni nadie.
Ya todos estamos muertos, ya todos,
Estamos echados a perder.

Todos los niños están muertos
y los niños somos nosotros.
Adiós,
A dios,
Adiós.

Te espero

Se que en alguna parte de estas letras estas,

Manifiéstate.

Sal, haz lo tuyo.

Te espero mientras me fumo la vida,

Aquí te espero, en la misma posición de siempre,

En el mismo lugar, de la misma manera.

Con la música a todo volumen,

Con los sentimientos mezclados por culpa

De la noche anterior,

Aqui te espero.

Sentado en esta silla que hace parte de mi camino,

Te espero a la espera de lo que quiero,

Tic, tac,tic, tac, como un reloj sin alma, espero.

Aquí voy a estar, para que lo sepas,

Aquí haciendo sutil la existencía,

Te espero.

Te espero.

Te espero.

Las sombras de Dios

Incinerado e inmolado en el paredón sentado con Dios,

Bailando de la mano con la impertinencia,

Me quedo en el ocaso de lo que se ha perdido.

Las hojas del árbol en este viento que se derrite

Se llevaron la consigna de lo que antes éramos.

Las hojas de el árbol que el tiempo se llevó.

Y si, aunque sea magistral aceptar la ineptitud,

La soledad de las sombras es el único misterio,

Es el único candado que aún, se mantiene despierto.

Las sombras y los deseos,

El paredón de lo definitivo se mantiene inquieto,

El lugar, la ciudad, la falsedad y lo escéptico,

La soledad,

De un mundo que se nos esconde a lo que hacemos. 

Las sombras de un Dios sobre la pared,
Antropomorfas, reales, invisibles. 
Las sombras y nuestra espalda que se calienta
Con el rastro del fuego. 
Las sombras dentro de esta caverna y yo,
Aqui sentado en el paredón  junto a El. 

Resistencia

Matándonos, estrellándonos contra la pared por voluntad,

Golpeando los cristales en un trance,

Disimulamos lo indisimulable,

Y resistimos en silencio como las palabras que no saben abandonar.

Como quien se bota de un paracaídas,

Las palabras y las historias,

Los sueños y las derrotas,

Se dejan volar solo por su ligereza y libertad.

Los barrotes de nuestra cárcel son de aire,

Intentamos cruzar pero hay algo más que nos detiene.

Que difícil que es todo esto, que difícil que es seguir.

La sangre ya no mana de la misma forma,

Ya no abandona y hace flagelo por soledad,

La sangre, ahora, se esconde en escombros

Y se entrega a los paisajes de lo humano y la realidad.

El espejo agridulce nos muestra la realidad dos veces,

El lado de aquí y el lado de allá,

Juntos sin tocarnos convivimos,

Convivimos e ignoramos nuestra verdad.

La moneda sigue en el aire,

Y la brisa todavía no nos logra apartar.

La moneda y la brisa, y nosotros.
Aguantando, solo. Aguantando. 

Collage de labios rotos

Estoy lleno de historias inconclusas de amor,

De poemas rotos y labios, rotos.

Labios partidos, curtidos, abandonados,

Lejos de mi aliento y cerca de la electricidad.

Labios de frío y besos sin amor,

de calle y de nuevas soledades.

Labios insaciables y memoriosos,

Labios hechos para dos.

El paisaje es oscuro y también nostálgico,

El jardín abarca muchas flores e historias por contar,

Un collage de lo que no encaja con lo cuerdo

Es la sombra de lo que muchas veces me toco la puerta del mar.

Las historias vienen y van

Y nunca terminan de llegar ni nunca terminan de partir,

Como las olas de aquí para allá, bañan todo con su mano,

Todo y nada más.

El don de fluir

Me oculto bajo el sol de la plena luz de día,
Me derrito en el espacio y quedo desnudo para el universo,
Me repito mil veces en la historia universal. Y al final
quedo despierto sin ninguna atadura a la realidad.

Volando como  aves sin nido
Y errantes como un ejercito sin dios,
Nos paramos sinceros ante el ocaso
Y disponemos nuestra sangre como bandera.

De aqui para alla, el pendulo y la oz
Se nos ponen en la cara y en la piel,
Y sus chispas en degradé
Nos fulminan siempre con el mismo color al ver.

Y nos levantamos del suelo sin la deshonra
Cada vez que nuestra cara se amolda al barro y a la mierda,
Nos levantamos todas las veces que sean necesarias
Solo para seguir huyendo, porque tenemos...

 El don de fluir.

Nostalgia # 1

No se si para mi sea lo de sentirse triste,
No sé como se hace eso
Si es que llorar es solo la fuente de la nostalgia
Y anhelar, el camino a la mas hermosa desesperación.

Las piedras se entretejen entre mis pies
Y el dolor recurrente se hace placer,
El haber caminado por sendero amplios
Es la forma que yo prefiero para sentirme fiel.

Para mi la unica realidad es la de ya haber vivido
Y si, hermanos, todos nosotros juntos hemos recorrido.
Ya sé que he dicho preferir pararme al lado del camino
Pero con la dicha a mis espaldas cualquier paisaje se hace museo.

La nostalgia es del  color de mi sangre,
Es sincera en mi, inmune a la corrupción.
A mi nadie me enseño el anhelar el pasado,
O yo solo no aprendí.

En cambio, como llorar si me han mostrado.

Lastima que en los aviones no se pueda fumar

Pues si, si se ha de caer este aparato metalico hijo de la modernidad de este destructivo mundo contemporaneo, pues si, que se caiga. Si no queda mas remedio que esconder el miedo y aceptar la turbulencía como algondefinitivo y asesino que así sea, es lo mas humano, se llama resignación. A fin de cuentas la falta de libertad en los aviones es total y es veridica. Al entrar por la puerta del avion de la misma forma que cuando votamos o nos montamos a un amarillemto y desteñido taxi nos entregamos a la providencia y a las manos de alguien más, nos regalamos al destino aunque no creamos en el y tenemos fé, de alguna manera, así nuestro uníco Dios sea de hierro. Al dar el ultimo paso de la confianza y entregarnos a la providencía de aluminio, es innegable que todos, sin exepción alguna, hemos pensado de la manera más fatal posible que nuestro avión va al suelo y a nuestra muerte, o que nuestro taxista en cualquier momento nos va a atracar y a hacer el llamado paseo millonario o en el caso de los activos politicamente, que este país se va derechito para la mierda.  Y es normal, son el miedo y la resignación lo mas humano y visceral, son de las pocas emociones sinceras  que nos quedan y que no se han manchado con la corrupción y SENSATEZ del mundo moderno.


En mi caso, cuando todo parece pudrirse y escabullirse de mi limitado campo de control, yo prefiero subír la musica en mis auriculares y entregarme a una muerte o a un drama como de pelicula. Respiro lento como si el aire fuera el de un cigarrillo y solo me dispongo a esperar y a estar vivo. Y me gustan así las sensaciones, porque cuando me vuelvo humano, y por esto quiero decir animal, soy sincero y no me miento con mi esencia y ser. Soy mas fuerte que nunca cuando entiendo mi pequeñéz, soy destructible y propenso a la inestable voluntad de los demas y soy humano y siento y me doy cuenta que estoy vivo y que puedo morír y que ya no hay nada que hacer.

Pues es que entregarse es humano, pararse en el abismo de la realidad ynesperar que un Dios nis salve es tan humano como montarse a un avion, porque somos obsoletos y de nada servimos, es por eso que la mejor forma de resistir elmimpacto es cerrar los ojos o ponerse a escuchar mientras ponemos de unos a otros nuestras vidas en manos de agua, una y otra vez.

Asi que sí, si este avión ha de caerse y derrumbarse del cielo como un pedazo de chatarra, que se caiga. Igual ya subí el volumen de mis audifonos y ya seleccioné la musica de mi funeral. Si este es el fin, que venga a mi.
Lastima que en los aviones no se pueda fumar.
Fin.