Los artistas

Dicen que los artitas están locos,

Que vienen de otro planeta

O que se eyectan como cometas al vacío

Para poder volar en la nada.

Dicen, que los que pintan,

Escriben, bailan o cantan,

Son los artistas de verdad.

Dicen que el arte reposa secreto

en algún poema o en alguna canción,

en la genialidad de algún sensible que abrió los ojos.

Y yo digo no, los artistas

Somos nosotros.

Los artistas somos los que dudamos

Los que lloramos, los que compramos

Y los que vivimos.

Los artistas, somos humanos,

Tan bajo o tan alto como eso resuene.

Yo digo que no, que son solo ellos los locos,

Porque todos juntos somos un collage de la demencia.

El arte, no tenemos que verla,

Nos tiene que ver ella a nosotros,

Desnudos, tristes, alegres, pintados o mutilados.

El arte no son ellos, el arte o los artistas,

Somos todos.