¿Quiénes somos realmente?

¿Cuáles son nuestros sueños?

¿Hasta donde llegan nuestras fuerzas

y  hasta donde, estamos hundidos?

¿ En donde esta nuestra verdad

y dónde vamos a buscarla?

¿En las redes?

¿en los libros?

¿en nosotros o en alguien más?

¿ Quienes somos

y cuando dejamos de serlo?

¿Cuál es el limite que quiebra nuestro mundo en dos?

¿Dónde queda esa línea de la que todos hablan y pocos conocen?

Quizás seamos sinceros en la rabia o en la euforia,

Tal vez en la risa o tal vez en las lagrimas,

¿Pero…?

Quizás no.

¿ Quienes somos realmente?

¿Cuál es nuestro éxtasis o cual es nuestra tragedia?

¿ Estamos listos para la verdad o para eso no tenemos conciencia?

¿Animales, amos, borregos, Dioses u hombres?

¿Quiénes somos?

¿Quien…?

¿Quién soy?

Los artistas

Dicen que los artitas están locos,

Que vienen de otro planeta

O que se eyectan como cometas al vacío

Para poder volar en la nada.

Dicen, que los que pintan,

Escriben, bailan o cantan,

Son los artistas de verdad.

Dicen que el arte reposa secreto

en algún poema o en alguna canción,

en la genialidad de algún sensible que abrió los ojos.

Y yo digo no, los artistas

Somos nosotros.

Los artistas somos los que dudamos

Los que lloramos, los que compramos

Y los que vivimos.

Los artistas, somos humanos,

Tan bajo o tan alto como eso resuene.

Yo digo que no, que son solo ellos los locos,

Porque todos juntos somos un collage de la demencia.

El arte, no tenemos que verla,

Nos tiene que ver ella a nosotros,

Desnudos, tristes, alegres, pintados o mutilados.

El arte no son ellos, el arte o los artistas,

Somos todos.